120 Hour Party; El feriado interminable.

No recuerdo unas fiestas patrias tan extensas, es que 5 días de farra son mucho y se notan.

Viernes
Apronte de lo que se viene, calentando motores en Brasil.


Sábado
Carrete por doquier.

Domingo

Caña, achazo u otro desequilibrio metabólico dejan sentir su efecto. El alacohol te reanima y sigues con el carrete.

Lunes
Un día para "el aniversario de la patria", (¡Error! Primera Junta Nacional de Gobierno, no pase verguenzas, recuerdelo) y hay que celebrarlo como se debe.
Poner los pies en una fonda es un requisito, se cual sea; la brit fonda, la electro fonda, la yein fonda y obvio la mítica fonda del parque O'Higgins, lo importante es saborerar los tragos que nos hacen exlamar: "¡¡Viva Chile mierda!!".
Si el Domingo quedaste mal, hoy eres una bolsa humana llena de cuerpos cetónicos y acetilaldehidos. El coma etílico está a un paso, tu hígado no resiste más, pero el deber patriotico llama; Beber hasta caer, como un valiente.






Martes

Ya es 18, los compromisos familiares copan tu día. No puede más por la noche de carrete. te martillan en la cabeza, pero ante todo debes presentarte digna y con tu mejor cara.
Es "el día" del año en que visitas a los familiares que no volverás a ver hasta el próximo 18. Al entrar, las miradas se posan sobre tí; "Uy si está tan grande, hace nada era un porotito", "Le viste el pelo, está más rusia pare' que el peluquero se afanó con el Blondon".
El dolor de cabeza es tremendo y por si fuera poco, debes soportar los alaridos de tus primos chicos, esos que no sabes como diablos se llaman y menos de donde salieron, si el año pasado eran 4, ahora son 16, se multiplican de una manera impresionante, un horror, sobretodo cuando uno llora, de un momento a otro la casa estalla en llantos.

Por otra parte hace su aparición la abuela que te regalonea, esa que te hace comer y comer; "Comase otra empanadita mijita que está flaquita, dele nomás con confianza, mire que la abuela las hizo para usted". ¿Cómo negarse?. La presión psicológica surte efecto y cuando te das cuenta ya vas por la cuarta y a punto de reventar.

Esas juntas familiares alcohol less para tí, en las que tus tíos se emborrachan con cuanto trago llegue a sus manos, y tú en cambio, estóica y abstemia. Lo único que pasa por tu garganta es el Mango Sour (12º de alcohol) y en pequeñas dosis porque... "No queremos que se emborrache mi amor, no quiero que sea pioja como sus tíos".

En resumen, llantos, comida a destajo y una que otra luca auspiciada por el caritativo pariente, al final de cuentas They Rock.

Por la noche la indigestión es tremenda y el baño clama por tí. Después de sucesivas infusiones de té menta y sales de fruta, estás medianamente repuesto para seguir con la juerga, es el último día y por supuesto, hay que salir.
Sólo recuerdas que juntaste con tus amigos, que hiciste o cómo llegaste a tu hogar se han borrado de tu mente, según el diccionario popular: "Se te apagó la tele".


Miércoles
Un fomingo cualquiera a escala mayor. En la U no te dieron semana de vacaciones y mañana tienes clases y por si fuera poco, tienes prueba y sólo hoy te acuerdas. Entre la jaqueca monumental, indigestión y el esfuerzo mental que requiere estudiar, no das más y te desplomas en la cama. Despiertas a las 12 de la noche, te quedan 8 horas para la prueba. Pareces cohete, juntando guías, cuadernos, pruebas pasadas, preparando el milagroso brebaje de café- coca cola.

En resumen, las míticas fiestas de Manchester son una alpargata al lado de nuestras 120 hour party, nuestros 5 días festivos gracias a las fiestas patrias. Lo grito con a todo pulmón y con una estrella en la cara: "Viva Chile mi alma".

Ough Shit

¿Por qué el alcohol tiene que pasar por difusión simple a través de la membrana celular?. ¿Por qué me pongo lenta, pero arriba de la pelota?.
Padres, padres, yo quería ir de carrete, pero el "Vente a la casa ahora" es rotundo, mala suerte tendrán que aguantar mi peor cara; la de carrete disioshero. Caminar por avenida Brasil, era toda una travesía, pero el llegar a mi perisférico hogar, era otra cosa.
Me la saqué de oro, nadie supó y soy RANCIA con mayúsculas.

El Soundtrack de mi vida.

¡Si!, la música está en todas partes, eso bien lo sabe un melómano. Si tuviera que elegir una canción para describir mi vida entera sería imposible, es que cada momento puede tener distintas interpretaciones y cada canción varía la connotación. No es lo mismo un día lluvioso con Radiohead que con Britney Spears o una fiesta con Nouvelle Vague o con Vitalic.

El cancionero de mi vida recoge algunos de los momentos grabados en mi memoria por las canciones que escuché en el acto. Esos momentos en que te cagan de por vida una canción y nunca más es la misma porque es inevitable pensar en "aquel personaje", o cuando simplemente no pudo ser mejor y aparece la canción precisa, en el tiempo indicado, el acontecimiento quedará en nuestra memoria para siempre, como símbolo de que es perfecto.

1- Steady As She Goes - The Raconteurs



Las 6 de la mañana, ya está por amanecer. Me encuentro sola, en un lugar desconocido donde mi único nexo se ha ido a dormir y me ha dejado sola.
La flojera mañanera invade el lugar, la mezcla de un carrete que nunca fué y una tomatera sin control dejan su huella en los que allí se encuentran. Ya nada queda por hacer, todo ha acabado, ese típico incomodo silencio se asenta en el lugar, nos miramos sin saber que decir. El último recurso para matar el aburrimiento aparece; La tv.
Zapping, zapping y más zapping, derrepente alguien muy atinado por lo demás, exclama; "Deja el canal donde dan videos". Suenan canciones del recuerdo, esas que separan a los experimentados de los novatos melómanos. Entre críticas y comentarios, me siento alejada, es que no puedo decir nada, inexperimentada total.
Suena Steady as she goes, maestros y aprendices se unen como si tuvieran todo en común y nada nos alejara, "Oye que tal Jack White", "¡Un seco!", "La bateria no se compara", "¿Y vuelven los White Stripes?".

El sol se cuela entre las cortinas. "And here it comes again/ you find yourself a friend who knows you well/ but, don't matter waht you do...". El humo del último cigarro penetra mis pulmones, ya nada queda, el último compás de la canción suena y cada uno con lo suyo.

Paulina Loves Cahuín.

La lluvia me ganó y no fuí a la u. No tengo tv cable, así que obligada a ver los programas de "farándula", que de farándula no tienen nada. Cuando escucho ese término se me viene a la mente esas estrellas de Hollywood con vestidos glamourosos y vigentes por su trabajo, no por su vida amorosa, clara antítesis de nuestra parrilla nacional.
Veo S.Q.P y hay gente que nunca había visto, ¿Quién es Romina Salazar?. Grabó algún disco, escribió un libro, actuó en una película, o alguna teleserie, o por último mostró el poto en Morandé con Compañía?.
Mientras pensaba en esto Pamela Jiles dice una frase que le cae como anillo al dedo a la pseudo maniquí; "Modelo trepadora". ¡Já!, es que no quedaba otra opción, si no figuran por trabajo, lo hacen por los hombres con los cuales han mantenido una dudosa relación de amistad, que cabe la casualidad son futbolistas, fetichè de la modelo trepadora.

Polémica, ¿Quién, Qué? .¡Es Paulina Nin!. La otrora carismática y lúcida animadora de tantos matinales con su fiel cosita, (el perro, no malinterprete) protagonizando campañas de ayuda, ejemplo de animadora y mujer. Mucha es mi sorpresa al ver la mega trasformación de Paulina y es que parece una loca de patio, ¡Please, get away from her! internenla en el Peral y le hacen un bien a la humanidad. Es increíble de ver como cada 5 minutos amenaza con demandas al que se le cruce, ojala el destino no la interponga en mi camino, moriría al ver sus ojos llenos de furia, lanzando llamas contra todo el mundo de la "farándula". Para que hablar de su lengua viperina (sino veala en youtube), que como cual serpiente ataca a su presa del momento.

Paulina loves cahuín, comprobado, no me la imagino en su casa, en paz, trabajando en su huerto, plantando arbolitos, una real utopía.
En S.Q.P le dedican por lo menos 40 minutos del programa, que pela a su compañero de panel, que interpone una demanda de injurias y calumnias contra alguna modelo trepadora. Y es que ama figurar y el brillo de las luces sobre su cara. Paulina sigue así, alimentando nuestras mañanas de ocio con cahuines, pelambres y demases, es que sín tí mis mañanas de flojera no serían lo mismo.
Cheers por su lengua viperina.

No es literatura es ocio.

No soy una gran escritora, omitir comparaciones con una Gabriela Mistral, una Emily Dickinson o tantas más. Es que no soy afamada a la pluma y punto, pero todos -hasta yo- tenemos esos momentos gloriosos en que la inspiración aparece y no nos suelta hasta que hemos vaciado en una papel lo mejor de nosotros.

No pretendo ser la revelación literaria blogistika, ni tener mil posts, tan sólo es mi espacio para escribir lo quema mi cabeza, es por eso que no es literatura, es ocio, es libertad, es pensamiento.